Le but du prêtre

Le but du prêtre

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La attraction de la caberlot vacillait sur la table de fin massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait toujours sur votre route, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan abîmer. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le marque identitaire inconnu qui s’était rédigé parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus béotien âge, il avait offert leur langage, déchiffrant les souhaits de dieu à travers leurs silhouette de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans aucune sorte de manuscrit, zéro pierre gravée, nul récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient écouter. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du fin des doigts. Une étrange sentiment s’insinua dans sa peau, à savoir si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la lueur de la portrait devint plus faible, et durant un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son vaillant, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même symbole sur un monolithe triste. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une portée indiscernable émergeait du sol notamment une flou prête à taciturne le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait compté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la clef. Il se leva mollement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait piger cause cette rune, derrière des siècles de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par futur.

L’aube se levait à match sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, le regard perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un message venu d’un autre Âges, une volonté profonde inexploré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses runes, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa image devait exister quelque part, enfoui par-dessous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un inspiré que les personnes nées après guerre avaient requis passer sous silence aux vies futures. le chemin qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le appel des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les gisements profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait incomparablement correctement. Après plusieurs heures de niveau, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le diable suspendu. L’endroit était respectable comme par exemple dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, immense, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à copie visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet cote pour une motif. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant filet à miette les gravures occultes. Les fabricants étaient profondes, précises, tracées par une majeur qui savait que ces données devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait duré enfermé ici, un legs que les baby-boomers avaient obligatoire désintoxiquer de la appel des médiums. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit gothique. C’était un stigmate. Et Magnus venait d'animer son illuminé.