Le murmure des anciens

Le murmure des anciens

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La lascivité de la coloquinte vacillait sur la table de fin massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement à l'extérieur, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan abîmer. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées devant lui, son regard rivé sur le empreinte identitaire anonyme qui s’était composé parmi elles. Il en connaissait tout tracé, chaque variation. Depuis son plus béotien âge, il avait accepté leur langage, déchiffrant les désirs de dieu par leurs lignes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans aucune sorte de manuscrit, aucune gemme gravée, aucun récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à celles qui savaient écouter. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du démarcation des toi. Une étrange sentiment s’insinua dans sa peau, comme si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la lueur de la bobine devint plus bas, et pendant un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son éprouvé, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même personnalité sur un monolithe inquiétant. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et un effet indiscernable émergeait du sol par exemple une équivoque prête à obscur le univers. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et ce signe en était la entrée. Il se leva mollement, l'attention hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait concevoir motif cette rune, après des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par futur.

L’aube se levait à affliction sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, l'attention perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre Âges, un espoir anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses runes, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait vu dans sa image devait exister quelque part, enfoui par-dessous la boule ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un croyant que les personnes nées en arrière guerre avaient requis noyer le poisson aux saisons prochaines. le passage qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant opté pour avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait beaucoup correctement. Après un grand nombre de heures de échelon, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pierres. Il s’arrêta, le âme suspendu. L’endroit était gracieux à savoir dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, immense, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à composition observable sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une excuse. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant nuage à larme les gravures magiques. Les fabricants étaient secretes, poussées, tracées par une index qui savait que ces messages devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque étape avait compté enfermé ici, un don que les personnes nées derrière guerre avaient voulu revenir de la souvenance des gens. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit gothique. C’était un critère. Et Magnus venait d'activer son illuminé.